Acertar na mosca mata as mil maneiras de nada acertar.

Ansiosa com as palavras que me mandaram não esperar, aguardo com pressa as que não prometem chegar.

Teimosa sem limite para a minha mulice, driblando barreiras que Carolina ordenou a Ana e Ana amolece e chama Carol que fica aqui a espernear, teimosa que é, por preencher uma gaiola abandonada

Uma mula que teima e se aborrece com ordens, mesmo as de dentro, uma contra a outra.

E burra…

Impondo saudades a quem me destina a melhor presença.

amo

(o R fica por sua conta)

Depois de 10 meses de confissões, relatos, palavras sobre o que me aflige, me atinge, me comove e tudo o mais, é chegada a hora de, finalmente, deixar a velha gaiola.

Não há mais gaiola a enclausurar, não há mais segredo a guardar.
Portas abertas, pois hei de me retirar.
E deixo aqui o tempo que se foi,
Novos rumos, novos passos…

Adeus.

Aqui a morte é desejo certo e se não há morte, há ócio como tentativa de enganar o espírito. É de sentir inveja o cair kamikaze das folhas nesse vento revelador. É de sentir inveja voar e despedaçar.

Brasília, é você sanguessuga de almas. É você ferida aberta que não cura nunca.

Brasília, cidade pus.

Dói passar por cores tão áridas. Mata-me o cinza e esse vazio de passagem.

É de uma angústia permanente e ao mesmo tempo amável! É como respirar ácaros à luz do Sol.

E não espirrar!

Andar em linha reta,
andar sozinha quando só há
confusão e desalento.

Andar contra o vento.
Andar e observar que as folhas precisam cair,
que ciclos tem de se cumprir.

Andar eternamente,
porque as pernas não doerão
enquanto houver horizonte a mirar.

Andar passos firmes e
com a cabeça erguida, para que
as lágrimas caiam e,
assim, não permaneçam e
continuem a machucar.

Deve-se andar sempre para frente,
sem nunca esquecer os que
ficaram para trás.

Eles já deram seus belos passos,
já correram a estrada que a nós foi o começo.

E para eles que começaram,
deve-se andar e sentir o
mundo também mover.

Deve-se andar sem hesitar.
Pois não há passos que se repitam
Há sempre novos caminhos a trilhar.

Penso quando acordo,

Penso passando as horas,

Passo horas pensando…

E com a cabeça a mil,

lá está você me fazendo seguir.

Penso em você por qualquer bobagem,

Penso e toda vez me vem a saudade.

E no final do dia, já cansada de tanto pensar,

Elevo meus pensamentos,

Para com você sonhar.

Só podia ser o outono.

Quando as folhas caem,

Mártires de si,

Parecem cair todas as dores.

Toda a beleza e doçura que jamais terão novamente.

Secas, ficam a morrer lentamente,

A suportar os pés vassalos

Dos não-doces, não-sutis, não-folhas.

Como tiro certeiro,

nem o ar resiste,

à leve folha planar…

Mas eu tenho a impressão de que vivi dezoito anos para viver essas duas semanas. E assim, num bater de palmas, soprar de velas, estalar de bocas, eu viro mulher.

Maior, assalariada e apaixonada.

Meu relógio jura que nada tem a ver com toda essa loucura, mas meu coração diz alguma coisa… Não consigo ouvir…

Estou em cima da hora.